pienso, luego existo?

¿si no puedo escribir no puedo estar bien, entonces no soy yo? ¿así es la relación, una ecuación en la cual sólo se resta? pero entonces, ¿quién soy? pensemos. quién soy en este momento. es una pregunta excelente, y como tal no encaja en ninguna respuesta de molde. si tengo el cerebro repleto pero la ventana por donde sale la locura está tapiada, ¿cómo filtra? porque es seguro que lo hace de alguna manera, aunque saberlo quizás no tenga ningún sentido. quizás seguir intentando presionar tecla tras tecla y sentir cómo se resisten sea lo que no tiene ningun sentido, después de todo ¿qué derecho tengo a obligarlas a hacer mi voluntad y formar estas palabras tan diluidas? al final se resume en la misma pregunta, quién soy si estas letras no quieren estar de mi lado, quién soy si no puedo escribir, si escribir me define y no escribiendo sigo existiendo, cómo justificar entonces que limpie mi consciencia de nubes haciendo algo que rápidamente puedo dejar de hacer, que se me escapa entre los dedos como los rayos de sol que atraviesan una cortina pesada. cómo justificar esta necesidad de justificarlo todo, de encuadrar cada pensamiento para organizar las cosas inorganizables de mi vida, producto del rechazo de las estructuras y una inevitable espontaneidad. entonces, tal vez, quizás, escribir no sea una manifestación obligada de millones de neuronas saturadas, un hobby, un placer ni simplemente algo que me sale. pero entonces, quien soy? ¿quien soy si no significa nada?